Historias de sexo

Me llamo Jules. Tengo 23 años, estudio literatura en Montpellier, me gusta el latín y el griego. Con Émile, mi compañero de la universidad, acabamos trabajando en una obra cerca de Perpiñán. Es pleno verano, llevamos tres días de trabajo y estamos bajo un sol abrasador, a casi 30 grados. El sudor se nos pega a la piel y apestamos a masculinidad pura, una mezcla de polvo, suciedad, madera quemada y hombre.

Son las once de la mañana. El viento cálido arrastra nuestro scent of horny young workers. Nuestros músculos brillan, bronceados y tensos por el esfuerzo.
Llevamos camisetas de tirantes empapadas que se nos pegan al cuerpo como una segunda piel. Las manchas de sudor se extienden desde las axilas hasta el pecho. Mis pezones están duros, asomando, y el contorno de nuestro grueso vello corporal asoma bajo la tela. Nuestros calzoncillos, que no nos hemos cambiado desde el primer día, están empapados y la cintura manchada de suciedad, grasa y aceite.

Nuestros pantalones de trabajo, rígidos y mugrientos, se bajan cuando nos agachamos, dejando entrever la parte baja de nuestras espaldas y el rastro oscuro que baja, una invitación abierta para cualquiera que sea lo bastante valiente como para meter la nariz o la lengua.
Por delante, bajo nuestros ombligos, el pelo sudoroso brilla antes de desaparecer entre cremalleras que ocultan una selva repleta. De vez en cuando, metemos la mano para ajustar nuestras pollas: despegar la cabeza o rascar un pubis molesto. El aroma de nuestros dedos, un almizcle salvaje, xxxx como incienso.

Nuestros pies están atrapados en maltrechas botas de trabajo, empapados de sudor. Cada paso libera una oleada de olor salado y masculino que volvería loco a cualquier fetichista de los pies. Escupimos por el calor, con la garganta seca, talando la tierra reseca con nuestros picos para algún británico rico que quiere plantar olivos centenarios.

El sudor xxxx el suelo. Nuestros sombreros verde militar gotean, el pelo pegado a la cabeza como después de una ducha. El agotamiento nos hace vulnerables, casi sensuales. Parecemos bestias jóvenes, maduros para el consumo, necesitados de una mano fuerte o una boca caliente.

Émile y yo somos bastante parecidos: 1,70, delgados, acostumbrados a hacer senderismo y acampar fuera de la red: desiertos, montañas, páramos. ¿Pasar una semana sin cambiar de calcetines o ropa interior? No pasa nada.
Soy moreno, peludo, de aspecto mediterráneo. Culo prieto y musculoso, un xxx que insinúa una polla gorda y unos huevos maduros. Mi cara es afilada, romántica, con penetrantes ojos negros y boca golosa.

Émile es más claro: pelo castaño claro, vello suave desde el pecho hasta los tobillos. Su culo redondo pide ser agarrado, hurgado. ¿Su xxx? Una delicia caliente e hinchada que irradia calor. Su mandíbula es cuadrada, dura, pero sus suaves ojos azules y sus largas pestañas le dan un toque peligroso: masculino y tierno, todo en uno.

Compartimos una pequeña habitación en casa del británico. Una cama estrecha. Dormimos completamente vestidos, cada uno en su lado. La tensión está ahí - dura madera matutina palpitando durante una hora- pero no nos tocamos. La habitación apesta a hombre cachondo, pero mantenemos la cremallera cerrada. Café, cepillo de dientes, un chorrito de agua, al baño y de vuelta al trabajo a las 6 de la mañana para tomar el fresco.

La verdad es que nos gusta.

Ese mediodía, Richard, el británico, sale de su casa con aire acondicionado. Tiene 40 años, es guapo, heterosexual y va afeitado de la cabeza a los huevos: su suave y satinado trasero se balancea bajo un suspensorio blanco. Pantalones cortos sueltos de satén, polo de gran tamaño, chanclas: nos observa desde detrás del cristal como un rey aburrido.

Luego se abalanza sobre nosotros.
"No estáis acabando lo bastante rápido. Si mis olivos no están plantados mañana, no te pago".

Ese acento británico entrecortado y su tono seco nos cabrean, pero también despiertan algo más. Llevamos una semana sin follar. Estamos deseando descargar. Nuestras pollas están tiesas, nuestros huevos hinchados y pesados, a punto de estallar.

Émile me mira sonriendo.
"El británico quiere un espectáculo. ¿Y si le gusta algo más que los árboles?"

Lo entiendo enseguida.

Soltamos las herramientas, nos acercamos a él, sacando pecho, empapados en sudor.
"¿Seguro que quieres jugar a ser el jefe, Richard?". Pregunto, secándome la frente.

Retrocede un poco, con los ojos brillantes de tensión.
"¿Qué quieres decir?", balbucea.

Émile se ríe.
"Míranos. Trabajamos duro, pero jugamos más. ¿Tienes curiosidad?"

Se sonroja. Sus calzoncillos se abultan un poco.
"No... no me va eso", murmura, pero no se mueve.

Doy otro paso, con la voz baja.
"¿Nunca has querido algo duro? ¿Dos guarros como nosotros? Apestamos, somos sucios... pero sabemos lo que hacemos".

Émile se ajusta despreocupadamente, con la mano en la entrepierna.
"No te forzaremos... pero si te apetece..."

Richard traga saliva.
"Vale", susurra.

Lo llevamos detrás de la pila de leña, fuera de la vista. Se nos caen los tanques. Nuestros pantalones se abren. Se queda mirando nuestras pollas brillantes, nuestro pelo empapado de sudor, y se arrodilla, tembloroso, pero preparado.

Le acaricio el cuello.
"Vamos. Prueba".

Empieza despacio, torpe pero ansioso, moviéndose entre nosotros.
Nuestro musk le hace gruñir como un chucho hambriento. Le dejamos adorar, luego Émile tira de él hacia arriba y le baja los calzoncillos.
"Ahora te toca a ti".

Richard está nervioso, pero jodidamente duro. Asiente con la cabeza.

Sacamos un condón (no somos tontos) y lo cogemos de uno en uno. Primero despacio, luego más profundo mientras gime:
"No pares..."

Nuestros cuerpos chocan contra los suyos. El sudor gotea. Nuestras botas sucias presionan la tierra seca. El aire apesta a sexo y sol.

Nos corremos por todo el suelo, mezclando nuestras cargas en el polvo. Él también se corre y se desploma.

Nos volvemos a vestir, respirando con dificultad.

"Entonces, jefe... ¿aún nos pagan?". Pregunto, sonriendo.

Se sonroja, pero sonríe.
"Sí... y vuelve mañana".

Volvemos al trabajo, culos doloridos, cabezas zumbando, felices de convertir aquel lugar de trabajo en nuestra propia historia de verano.